Qué tiempo loco...

La frase del título de este ensayo circula a menudo entre los argentinos. 

Podríamos decir que es una frase que por una razón recorre los conglomerados 

urbanos en donde el ser humano se ve arrojado a vivir entre la gente 

desconocida, es decir, aquel sujeto que pasó de vivir en los campos o en los 

pueblos diminutos en donde la compañía y la familiaridad era algo natural, a 

vivir "solo" entre la multitud despojado de sus prácticas ancestrales.

Pero usted, lector/a, se preguntará que tiene que ver la frase esbozada con el 

fenómeno de modernización y urbanización que se dio aceleradamente en 

Argentina. Es que el hombre convertido en ciudadano, al vivir entre los 

desconocidos, se siente aprehendido entre las celdas del diálogo “obligado” y el 

silencio incómodo que se atisba ante la presencia de alguien cuya identidad es 

un misterio, entonces la conformación del sentido común no puede soslayar de 

una conversación “obligada” una temática común, que nos implica a todos, 

como es el estado del clima. Es así como vemos que cuando los porteños (por 

poner un ejemplo) tomamos un taxi, o cuando estamos en la sala de espera 

del médico, o vamos a la peluquería, lugares donde inevitablemente estamos 

“solos” ante uno o más desconocidos, utilizamos habitualmente la frase “qué 

tiempo loco”, para desvanecer el iceberg del silencio y proponer un tema 

donde todos confirman la aseveración, siendo, a su vez, un puente hacia una 

posible conversación. "Qué tiempo loco" es una frase que el ciudadano 

argentino manifiesta en todos los escenarios habidos por haber, en general, 

ante un clima que, concebido como impiadoso y terrible, nos amenaza con sus 

transformaciones abruptas.

Según el relato circulante en las calles de nuestro país, el tiempo siempre es el 

loco. El clima, los horarios, el tiempo cuantificado, la época... todos ellos están 

locos y tratan de obstaculizar nuestro camino. Ofendidos, proseguimos nuestra 

vida ante un clima que nos afecta descontrolado, esquizofrénico, psicótico, 

salido de sus cabales. 

Diluvios históricos, olas de calor que parecen interminables, sequías, 

tormentas cada vez más violentas, inundaciones catastróficas… El tiempo ha 

cambiado demasiado últimamente. Es menester que nos preguntemos ¿Qué 

está pasando?

Es cierto que en “metáforas de la vida cotidiana” Lakoff y Johnson advertían, 

hace un tiempo atrás, cómo las metáforas influyen de una manera peligrosa 

sobre nuestras prácticas habituales. La metáfora de la locura con respecto al 

clima es también la constituyente de una justificación acerca de la consciencia 

de lo mal que el ser humano ha tratado al planeta, sobre todo desde la 

expansión a nivel global del sistema capitalista bajo la lógica de expandir el 

capital a cualquier costo, incluso si ese costo engloba la vida de nuestro medio 

ambiente y el planeta. “Qué tiempo loco” juega en el inconsciente de nosotros 

como una evasión de culpas ante una consciencia que destila tanto humo gris 

como las fábricas. La metáfora habla de un clima que no acata a las lógicas, 

que sus manifestaciones no son consecuentes, sino irracionales: El clima está 

loco. 

Pero no podemos dejar de admitir que en la mente racional del ciudadano 

medio no quepa pensar un momento que el tiempo no castiga, sino que 

manifiesta las heridas que le propina el propio ser humano a la naturaleza, 

entonces podemos ver que realmente existe un encadenamiento lógico para 

desmentir la metáfora. ¿O acaso es común al pasar por una humeante fábrica 

o al ver un bosque talado escuchar frases como "que locos están los seres 

humanos"? 

La contaminación es la actividad humana con impacto ambiental, que tiene 

como consecuencia daños en los ecosistemas o el medioambiente que se 

pueden manifestar en abruptos cambios climáticos agrestes. Como señala la 

investigadora experta en salud ambiental, la norteamericana Annie Leonard: 

“Los bosques cumplen (Además de crear oxígeno, elemento que dicho sea de 

paso, necesitamos para respirar) otros servicios vitales: Recolectan y filtran 

nuestra agua dulce, con lo cual mantienen el ciclo hidrológico general del 

planeta y moderan inundaciones o sequías. Conservan la salud del suelo 

porque sostienen en el lugar la fértil capa superficial, rica en nutrientes. ¿Cómo 

se nos ocurre destruir a tan indudables aliados"(http://www.portalplanetasedna.com.ar/deforestacion.htm).

De hecho la queja del argentino hacia el tiempo, es una muestra de la 

tendencia a responsabilizar al otro de la actividad que nosotros mismos 

propinamos (o justificamos, o actuamos en complicidad con nuestra ceguera y 

nuestro silencio).

Los cambios abruptos de los climas, las transformaciones climáticas que nos 

azotan con inundaciones, con tormentas que destrozan el paisaje de las 

ciudades, piedras que caen del tamaño de pelotitas de tenis, etc.; en realidad 

llevan en sí el grito ante el flagelo que, desde nosotros mismos, recibe la 

naturaleza. Es hora de que el hombre salga de su corral de inocencia para 

cuidar al mundo. Es elocuentemente cierto, además, que en el mundo existen 

muchos hombres más "locos" que el propio clima, que legitiman, incluso con el 

silencio, el castigo de la naturaleza por el hombre. 

Es así como la acrecentada utilización de esta aseveración sobre la locura del 

tiempo habla de la tendencia a culpabilizar a la victima de la violencia y no a 

quien la impone, y de desligarnos de los riesgos que supone asumir nuestra 

responsabilidad y actuar en consecuencia, algo que se condice con muchas 

facetas violentas que trastocan el espíritu del sentido común argentino. Porque 

el tiempo no es el loco, los locos somos nosotros que permitimos la destrucción 

de nuestro planeta y con ella la de nosotros mismos.   

Instrucciones para sobrevivir en el eterno presente.

Ante todo, vivir en el eterno presente es olvidar la luz. Pido al lector que por favor sepa disculpar mis abstracciones, es que vivir en el eterno presente es vivir en el abstracto constante. Vivir en el eterno presente es investir de dudas las respuestas naturales, y caer en un abismo de incertezas infinitas donde lo único real es la muerte y lo único inefable es un mapa de nocturnidad, cuyos caminos solo conducen al vacío de las sombras.

En principio no busques respuestas, eso acelera la producción de preguntas en una máquina incansable. En el eterno presente las respuestas son del aire y el viento, es mejor entablarse en empatía con ellos para ver el universo emocional que en ellos se propaga.

Cuando la máquina de preguntas se acelera, correr a la búsqueda de un manto de silencio y de aislamiento es, según quien escribe, lo aconsejable. El contacto con el mundo que nos rodea, las imposiciones y las circunstancias, chocaran con aquella incertidumbre del eterno presente para que nuestra inseguridad del devenir encandilado, que nos espera, se prolifere. Lo que se pone en funcionamiento no es otra cosa que la posibilidad de que todo lo que hagamos caiga en la nulidad de nuestro ser. Toda circunstancia con la que nos topemos acapararan la forma de espejos, nos reflejara, y lo que menos queremos quienes vivimos en el eterno presente es vernos en el peor de los contextos. Lo mejor es evitar hasta el límite de las posibilidades las circunstancias en el aislamiento, que él genere las condiciones de donde nuestras desiciones emanan hasta que con decisión salgamos en la búsqueda del reflejo.

En el eterno presente el mundo es doloroso. Es menester que nos enfoquemos en alguna realidad que no sea la muerte. En el eterno presente hay dos realidades inefables: la muerte o el silencio. Aferrarse a la muerte no es el mejor pasadizo hacia nuestro deseo, en la búsqueda ferviente de la realidad podemos chocar con esa alusión. Lo mejor es no apurarse y no quedar atado a nada, para que nuestra desesperación ante la nula autonomía frente a las circunstancias no nos lleve a hundirnos en la avidez por abandonar la existencia. La autonomía de nosotros ante el mundo encarnará a partir de la concepción del tiempo, en primera instancia; y en segunda, las posibilidades que nos de el silencio de hacernos cargo de nuestra realidad.

En el eterno presente todos somos victimas de lo que Julio Cortazar llama en Rayuela la “cosidad”. Es necesario no estar en contacto con lo que nos rodea, cortar la relación con todas las cosas para estar solo en contacto armónico con lo que impregna nuestro ser y lograr un manto de realidad en el terreno de la inconsciencia.

Por ultimo, ser absolutamente honesto con el viento y el silencio. Siempre.   

Desautomatización de la mirada

Miedo a empaparnos

¿Por qué nos empecinamos en cubrirnos cuando llueve? ¿Por qué expandimos ese paraguas de reproches y de protesta?

Nos acostumbramos a estar secos, a abandonar la poesía que añora la lluvia. Nos acostumbramos a la comodidad de ser un vaso liviano y vacío, nos acostumbraron a  no despeinarnos, a una limpieza que nos aprisiona y nos obsesiona, a conservar los mismos colores.

Nos acostumbraron a que lo bueno y lo placentero siempre tenga que ser pagado, sembrando nuestra incapacidad de apreciar ese fenómeno gratuito.

Mientras más furiosa se torna la lluvia, más nos incomoda. Nos amontona bajo un triste techo irracional, que uno no entiende su existencia pero que está ahí, concibiéndose trinchera en la guerra entre la naturaleza y el hombre, éste último indefenso, herido narcisisticamente, débil ante un poder que siente que lo aprisiona bajo un techo.

La lluvia, aunque inocente e inofensiva, conlleva a embotellamientos viales que siguen trastocando la dignidad humana. Las bocinas, ese llanto desesperado del hombre, esa violencia auditiva, intentan evadir el sonido del agua celestial chocando contra el suelo. El smoke que emerge, como un contraataque contra esa naturaleza, ese olor espantoso que corrompe el perfume de la tierra que se mezcla divinamente con la lluvia.

Entonces el hombre, que, aunque no lo sabe conscientemente, ahora se odia a sí mismo, se siente aprehendido entre la lluvia y el tiempo. La inmediatez deshumanizante y la lluvia que lo tiene encapsulado en ese techo o en ese embotellamiento, lo mantiene trémulo y reprimido, lo hace gris, olvidando los colores, olvidando el mundo, incapaz de reconocer la combinación para lograr el perfume perfecto, de oír la melodía de lluvia. Y se olvida de si mismo al no respirar lo que la naturaleza embellece y el hombre mismo no deja de corromper.  

Capitulo 68 de Rayuela: relecturas y traducciones.

Esta segunda publicación en este amontonamiento de palabras a las cuales hay que empapar de sentidos, o mejor dicho aún: ellas están ávidas de encontrarnos a nosotros, propone un binomio un tanto contradictorio de traducciones y re-lecturas al castellano del capitulo 68 de Rayuela escrito originariamente en el idioma glíglico por Julio Cortázar. Las capacidades interpretativas del lenguaje y un allanamiento introspectivo de una lengua desconocida en la que encontramos una libertad que nos obliga a tomar responsabilidad de una hermenéutica que siempre es una re-escritura, se nos impone provocándonos una incomodidad que solo claudica con el significado.

La primera es una lectura de corte político en la que incumbe las relaciones de poder, aquellas prácticas naturalizadas que en gran parte determinan nuestro estado anímico y espiritual. La segunda re-lectura supone un encuentro amoroso, siendo cuidadoso del lenguaje, interpelando a un crisol de interpretaciones posibles en donde el lector es concebido como poseedor de una fuerza imaginativa que le permite nadar en las metáforas como en el mar.  

Capitulo 68 de Rayuela. Primera traducción del Glíglico al castellano

Apenas el le enviaba el mensaje, a ella se le amontonaba el trabajo y caía en pesimismo, en salvajes angustias, en impaciencias exasperantes. Cada vez que el procuraba mandar las tareas, se enredaba en un río de desesperanza y tenia que recomponerse de cara al trabajo, sintiendo como poco a poco las esperanzas se desvanecían, se iban esfumando y olvidando, hasta quedar tendida como el tejido de la araña al que se han dejado caer unos adoquines. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se arrancaba los cabellos, consistiendo en que el aproximara suavemente sus compasiones. Apenas se miraban, algo como un torbellino los enfrentaba, los enemistaba y oponía, de pronto era el final, la esperada hora de las gratificaciones, la tranquizante llegada del sueldo, los premios del esfuerzo en una suma valiosa. ¡Por fin! ¡Por fin! Decía en la cresta del entusiasmo, se sentían conformes, tranquilos y satisfechos. Temblaba el desprecio, se vencían las angustias y todo se resolvía en un profundo descanso, en relaciones casi crueles que los tensaban hasta el límite de las posibilidades.

Capitulo 68 de Rayuela. Segunda traducción del Glíglico al castellano

Apenas el le abrazaba el cuerpo, a ella se le erizaba el pellejo y caían en pasiones, en salvajes aullidos, en fuegos exasperantes. Cada vez que él procuraba tentar las caricias, se enredaba en un remolino impiadoso y tenia que aproximarse de cara al frenesí, sintiendo cómo poco a poco las manos se acercaban, se iban enredando, mezclando, hasta quedar tendido como el viajero al que se le han dejado caer unas  mochilas de acero. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se  acaricia los pechos, consintiendo en que el aproximara suavemente sus manos. Apenas se revolvían, algo como un tornado los envolvía, los movilizaba y entrelazaba, de pronto era el ciclón, la estrepitosa rompiente de las olas, la esperada llegada del final, los libramientos del furor en una conjura placentera. ¡Dios! ¡Dios! Gritaban en la cresta del furor en una mística catarsis. Temblaba el mar, se vencían las pasiones, y todo se resolvía en un profundo desván, en sueños de amaneceres, en caricias casi crueles que los desenredaban hasta el límite de las manos.     

Devenir encandilado

“La mente tiene la aptitud funesta de poner en duda absolutamente todo” repitió aquel monseñor, la casualidad me encontraba del otro lado de la puerta, de modo que no pude evitar oír aquella afirmación rotunda y tajante. No se escuchó nada más, sino la respiración del viejo. Todo indicaba que disparó esas palabras al aire, y por cosas del destino tuvieron como blanco perfecto mis oídos. Tremendo y hasta trágico puede ser el proceder el lenguaje en las personas, y tal es la función cumplida por ésta frase. Liberaron esas palabras, en mí, un sinfín de acusaciones emitidas como balas que perduran en el tiempo. Recuerdos se enlazaron con mi falta de identidad, y, encerrado y cubierto de soledad, no supe negar aquello que plantó dudas a mi suerte, por más pequeña que fuese su semilla.
De camino a mi hogar la frase se repetía acompañada de imágenes de ensueño en mi mente. Ese momento despojado de tiempo, donde un pensamiento parece efímero y su explicación no es menos utópica que mi felicidad. Al llegar a la avenida, el ruidoso atropello de los autos al viento y el aroma conjunto que desemboca el smoke de los escapes, despabilaron mi mirada cabizbaja, que ahora observa los sucesos habituales como la ejecución teatral de un absurdo.
Consulté el reloj, eran las 11:30 de una mañana fría que encontraba a una ciudad bañada en brillo que iluminaba la velocidad de la rutina. Habían pasado solo 15 minutos desde el encuentro con aquellas palabras tan contundentes, sin embargo los pensamientos entremezclados entre el tiempo y el camino parecían innumerables. Es ahí cuando mi delirio, al chocar con la conciencia del tiempo, se conduce en reflexión: Pensamientos incontables, indecibles y eternos en sólo 15 minutos. Una explicación que atisbe todo lo acontecido por mi mente en ese tiempo podría durar toda una noche, pero son pensamientos, no se miden ni por tiempo ni por espacio, nos desbordan y desbordan la conciencia y son capaces de determinar nuestros actos póstumos, venciendo narcisisticamente a la idea de ser humano dueño de sí mismo. Entendemos al cuerpo, las categorías físicas de lo real, lo indiscutible, lo tangible. Pero el pensamiento no goza de ninguna de esas características y a menudo nos determina y ha determinado nuestro pasado y determinará nuestro futuro. Obsesionados, entonces, avasallamos nuestra alma con tal de verlo y controlarlo, retroalimentando un temor como la mar lo hace con el movimiento de su oleaje.
Y ahora el terror a sí mismo adviene conjunto a la conciencia, lo real es real y también es pensamiento y por ello tenebroso. El pasado es pensamiento y el devenir es una incógnita que depende su resolución meramente de nuestra conciencia, ahora tomada de la mano del pensamiento siniestro, ahora, innegable, como las palabras encandilantes de aquel viejo. Y yo ya no soy innegable, mi existencia está en duda, pues lo rígido se desvanece en algodones superfluos y grises. Soy una multitud dentro de mí y millones de caminos se abren mientras giro eternamente, como un planeta alejado e inutil, cuya existencia es insignificante.
Caminos encerrados en la propia luz encandilante, cultivando una ceguera que borra todo vestigio. Y la noche es utópica y mitológica tanto como las nubes. Solo queda el sol delante mío, detrás y en todas partes, como un único sol inmenso invistiéndome.
Hace 2 horas que me encuentro echado. Ya el pensamiento calcinado es mucho menos que una reflexión, en términos temporales, la desesperación es mucho más veloz que cualquier razón. Todo se multiplica mientras sigo echado. 1 hora enmarcada en los parámetros de una desesperación pasiva como la que me socava en esta instancia es mucho más que una revolución solar, y 1 hora de reflexión podría asemejarse al tiempo que encierra un estornudo, si esbozamos un acercamiento aproximado a la cuantificación que domina a la humanidad desde tiempos inmemoriales.
Y ahora mi imagen, triste cual atardecer, me atormenta. Aquel viento rayano con lo divino que procuraba moverme hacia una cúpula fue disipado. Ahora hay una tormenta que arrasa con todo en mí, y yo no soy mi Dios, una naturaleza imperfecta se apoderó de mi mundo. No supe negarme a ese enemigo, no lo quise enfrentar sin convencimiento. Mas, solo quiero comprenderlo, sino no comprendo al ser humano y solo queda esperar una caída insoportablemente eterna.